Kappernoticias de las nueve

Dime hora Vildeiras.

alimotxes escribió:

alimotxes escribió:

Dime hora Vildeiras.

Voy a dormir. Pon hora y mañana a las 10 lo leo.

no tengo alarma y por cuestiones que ya te contaré sigo despierto, para mí lo ideal sería estar a las 12 en el casco. Te concreto mañana vale?

Gracias blodel

Sinesforzor escribió:

no tengo alarma y por cuestiones que ya te contaré sigo despierto, para mí lo ideal sería estar a las 12 en el casco. Te concreto mañana vale?

Gracias blodel

12 en el casco suena daddysoulking&soda.
Roger then.

alimotxes escribió:

Sinesforzor escribió:

no tengo alarma y por cuestiones que ya te contaré sigo despierto, para mí lo ideal sería estar a las 12 en el casco. Te concreto mañana vale?

Gracias blodel

12 en el casco suena daddysoulking&soda.
Roger then.

12 areilza?

Sinesforzor escribió:

alimotxes escribió:

Sinesforzor escribió:

no tengo alarma y por cuestiones que ya te contaré sigo despierto, para mí lo ideal sería estar a las 12 en el casco. Te concreto mañana vale?

Gracias blodel

12 en el casco suena daddysoulking&soda.
Roger then.

12 areilza?

Rigor

Vildo mirate este :

alimotxes escribió:

Vildo mirate este :

Es de los mejores veras.

Compañia de teatro amateur yanki incorpora a cyrano la escena de cyrano vs 100 hombres

Trailer del segundo episodio de Mad Mansion, protagonizado por SINES KAPPA MOTHERFUCKING TAU FORZOR

Rober se bajara el sueldo para estar en Sherlock 3

alimotxes escribió:

Rober se bajara el sueldo para estar en Sherlock 3

Es que este tío es el mejor del mundo. El puto mejor.

Vild, "Lina Morgen y Vlad el empaladior"?

clásico

Noveno día en Madrid.

Viento: Del sudoeste, moderado.

Humedad: 94%

Estado de la mar: Ni puta idea, no se concibe desde mi posición.

Desde mi ventana contemplo los tejados del barrio de la Latina. Hoy ha empezado a llover, y no podré dar mi solitario paseo vespertino al parque de El Retiro. Tendré que buscar la inspiración en casa. Creo haber soñado esto. He reflexionado mucho sobre el camino recorrido, y parece que cada día me hallo más lejos de mi objetivo. Es frustrante. El paquete de Black Cavendish de la casa Stanislaw tiene un encendido algo difícil. O a lo mejor es que aún no sé cargar bien una pipa. Otra vez esa sensación. Parece que nunca conseguiré dar contigo, Jack el Destripador. Pero estaré atento, y cuando cometas un solo error ahí estaré para desenmascararte.

Llevo muchas horas en casa. Tal vez el frescor de la lluvia pueda resultar una bendición, después de todo. La vela se consume. Creo que iré a por un poco de agua. La tortilla de patata que he guardado para la cena parece guiñarme un ojo. Dios. Definitivamente esto lo he soñado. Tengo que preguntarle al doctor Wonson qué opina al respecto.

Décimo día en Madrid.

Viento: Oeste-noroeste, muy débil.

Humedad: 43%

Estado de la mar: Aún desconocido, sigo sin verla. Ni siquiera entornando los ojos desde el tejado.

Hoy me encuentro algo enfermo. Los cambios bruscos de temperatura hacen estragos en mi organismo. Ya no queda tortilla. Tampoco he fumado. Se habría tratado de un día frugal de no haber sido por el arroz con tomate, chorizo y huevos. Ha desaparecido la sensación de soñar el futuro, la cual he considerado tardíamente como la herramienta clave que me acercaba al Destripador. Ya no hay nada que hacer al respecto.

La habitación ha quedado libre desde bien temprano. Me siento como un ermitaño. Esta vez ha sido el resfriado el que me ha impedido lanzarme a la calle. Mierda de Dios. Mierda de todo. He oído comentar al comisario Abberline que han encontrado un cuarto cadáver. Wonson aún no lo sabe. Tal vez sea el momento preciso para tomarse unos churritos con chocolate en San Ginés. No sé dónde buscar la inspiración hoy. Pronto oscurecerá.

Una mosca de la fruta me estorba mientras escribo, creo que empezaré por darle caza a ella.

Animo Vild. Aquí llueve pero no hay moscas de la fruta.
Tú.
Fin de la aportación.

Décimo primer día en Madrid. Primera parte.

Viento: Este-noreste, muy débil.

Humedad: 48%

Estado de la mar: Como ausente.

El baile atómico que desprende
el gran orbe
saluda con aroma de té
el desayuno
y me desprende de mis
achaques
en forma de fluidos pardos
y densos.

Al final no hubo churros, ni siquiera cacé a la mosca. Me he entregado a la composición de pequeñas piezas poéticas. He oído decir a Wonson que la sensibilidad es el motor de nuestro tiempo. No sabe lo que dice. La nevera enfría muy poco y cada noche meto una botella de agua en el congelador. Como si me hubiera hecho algo malo. Ahora se derrite poco a poco junto a mí, mientras escribo estas líneas. Está fresquita.

Ya vale de hablar del agua. No debo olvidar el objetivo de mi viaje, resolver el misterio de Jack el Destripador. Para qué si no habría venido hasta este ático frío en mitad de un barrio de mala muerte en una capital inclemente. España es un enigma.  

Esta tarde, después de comer, saldré a llevar a cabo mis pesquisas. Creo que empezaré en Ópera. Gregory Kunde está en la ciudad, participando en "Roberto Devereux" de Donizetti, en el Teatro Real. Veré si se acuerda de mí. Luego visitaré la morgue y después quizá tome un frappé de chocolate mediano en la carrera de San Jerónimo. Veremos qué nos depara el día.

Décimo cuarto día en Madrid.

Viento: Sudoeste, ligero.

Humedad: 20%

Estado de la mar: Llana, pero desde aquí no sé si es la mar o la meseta.

¿Cuál es la principal diferencia entre las patatas de freír y las de cocer? La cuestión me tiene en vilo. Las patatas a la riojana con patatas de freír no han salido tan bien como esperaba. Una decepción profunda ha dado lugar a la rabia, y ésta me impide relajar los músculos de la cara. Para colmo, tengo el recuerdo de haber dejado un té haciéndose en algún lugar de la casa pero no recuerdo dónde. La taza no está en ningún sitio. Podría ser que ya me lo he bebido pero no está la taza en el fregadero. Haberla incluso limpiado sin acordarme sería ya demasiado. Qué rabia. Ya me da igual hasta el Sol, y hace un día bien bonito.

Tampoco he avanzado con la búsqueda de Jack. Las patatas me han sabido a mierda. Al menos este desánimo me induce a un estado mental emocionalmente muy vívido, propicio para el proceso creativo.

A ese sorbo fantasma
y aromático
dejado en un
rincón
de mis recuerdos
poco a poco enfriado.
O, a lo mejor,
es que ya te he bebido
o, a lo mejor,
es que nunca te he preparado.